Un petit rien
qui frissonne dans les feuillages
qui se glisse entre les branches

Un petit rien qui se tait quand vient le soir
qui écrit son nom avec le suc des fleurs

Un petit rien
qui se couche au pied de l'arc-en-ciel
qui boit avec la source
qui passe avec l'oiseau

Un petit rien
qui devient poème.

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FleursRouges